Ta tête se penche, les mèches blondes s'échappent. Il n'est pas très content.
L'homme se dresse dans son élégant costume, paré dans sa froideur habituelle, guidé dans son inhumanité. Les yeux bleus, il t'observe. Princesse, tes pieds battent le vide, tu n'es qu'une gamine habile, gardée dans des silences longs, se  taisant au milieu de tes sœurs. Du haut de tes cinq ans, les mots refusent de s'échapper, de franchir la barrière de tes lèvres. Tu ne parles pas. Tu n'en as pas le désir, ni l'envie. Les médecins disent de ne pas s'en faire. « Perceval. », sa langue claque & ton attention s'éveille. Tu l'aimes bien le monsieur à la jolie cravate, il aime te serrer dans ses bras, il aime respirer l'odeur de tes cheveux & souvent, il vient t'embrasser le front. Il ne te demande ni mots, ni tendresse. Il attend, simplement. « Je suis désolé. ». Il te perd, tu ne comprends pas  vraiment. Tu n'es pas sure. Ses doigts pressent ses cheveux, il déglutis difficilement. Le masque se fissure. Le masque tombe en ruine. Il est un peu triste. Il s'agenouille face à toi, presse tes mains froides des siennes chaudes. Tes yeux clignent, s'emportent, ne savent pas, ne savent plus. La tendresse s'évade de tes pupilles. Tu as soudainement envie de parler, de crier. Tu as soudainement envie de déchirer le silence. Mais tu ne fais rien, avalée par l'angoisse, brisée par la peur. Tes doigts serrent les siens, plus fort, plus gourmande. Quelque chose est en train de changer.

« Tellement, tellement désolé, ma chérie. », tu voudrais qu'il s'explique, tu voudrais encore un peu de lui. Tu n'es pas sure de comprendre, d'assimiler. Ta gorge se serre, te fait mal. C'est évident, habituel. Les larmes tombent. Le chagrin éclate, inouïe, dévastateur, violent. Le chagrin t'explose au visage, t'écrase le cœur. Tu syncopes, l'adrénaline te dope, tes doigts s'activent, déchirent le voile des larmes. Pleurer, c'est avoir mal. Lentement, tu examines l'homme, tu t'assures qu'aucune blessure ne l'assassine. « Ça ne se voit pas, princesse. », sa voix déraille un peu, flanche. « Tu ne comprends pas, hein ? », tu fais oui de la tête. Les seules blessures que tu connaisses, ce sont les plaies sur les genoux de  Guenièvre ou encore de Morgane. Les seules douleurs que tu expérimentes ce sont les débilités d'enfant qui t'enserrent le cœur. Tu ne pleures pas. Tu ne sais pas.

« Ta maman et moi, c'est compliqué. », tes yeux bleus le suivent, le comprennent. Tu n'es pas aveugle, tu as bien vu. Le manque de tendresse entre eux t'a achevé. Le manque d'amour t'a rendu sourde. Tu déglutis un peu à ton tour. « Maman a fait une bêtise. ». La bêtise c'est le monsieur aux yeux verts qui rentre la nuit par la porte du jardin? Il fait  rire maman & il l'a fait rougir. Papa n'est plus qu'un fantôme depuis cet homme. Papa ne pense plus. Papa ne vit plus. Papa en a assez. « Je ne peux pas pardonner. », il murmure, confus, coupable, désolé. Il ne peut rien pardonner. Il ne peut oublier sa fierté déchirée, son cœur abandonné. Maman l'a détruit. Tes yeux s'agrandissent & il se lève. Il te laisse seul. « Pardonne-moi, princesse. ».
Papa est parti.

Et dans le silence, dans la douleur, un murmure s'égare, « P-Papa. ».
Les larmes te trahissent un peu. Ta gorge brûle.
Papa ne reviendra pas.


« Tu es laide. », ta sœur triomphe dans un sourire. Fière de sa mesquinerie, fière de sa maladresse, elle t'arrache le jouet des mains, brandit le fruit de son forfait. Les cheveux en bataille, les yeux trop claires, tu ressembles un peu trop à ton père & chaque jour l'abandon se fait sentir, chaque jour le creux dans les poitrines s'aggravent. On fait comme si il n'avait jamais existé. On fait comme si tout allait bien. « Vraiment laide. », tu as sept ans, les  mots caressent un peu plus tes lèvres, mais tu n'es qu'une enfant. On te dit douce, un peu lente d'esprit, très tendre. On te dit faible. Idiots. Ils n'imaginent pas les orages qui dorment en toi.

Les feuilles restent dans tes cheveux, simple évidence de ta sortie matinale. Quand la campagne s'endort, tu accours à la vie. Tes pas te mènent sur les sentiers battus, dans la rosée du matin. Tu chasses l'absence de ton père dans la nature, dans sa douceur.  Levée aux aurores, sans angoisse, ni horreur, tu te dresses dans les champs, pressant les pousses tendres du blé ou encore jouant à être enfant. Tu t'émerveilles d'un rien, comprend la nature qui te guide & te presse. « R-Rends le moi. », ta langue s'étire, ton cœur te dévore. Tu n'oses pas vraiment. Élevée dans le calme, tu refuses d'entrer dans le jeu de tes ainesses, tu refuses ses jeux cruels & sans sens. Tout t'échappe. Tout te condamne. « Q-Quoi ? J-J'ai pas bien en-ntendu. Répète la moche. », un sourire s'étire sur les lèvres de Guenièvre & tu en as assez. Assez d'être la maltraitée, assez d'être le vilain petit canard, assez de subir. Ici, il n'est pas question de coups, il n'est pas question de douleur physique, de moquerie en lâcheté, c'est hélas le prix de ta naissance. Tu bégayes, les mots ne sont pas naturelles à tes yeux, ils se bloquent dans ta gorge, te brutalisent les cordes vocales. Chaque effort pour parler est surhumain, est monstrueux. Et tous se moquent, tous n'en ont que faire de toi. Princesse déchue,  tu n'es qu'un pion brisé, cassé, inutile.

Lentement, de toute ta petitesse, de tout ton corps fragile, tu te dresses, impitoyable. « Rends. Le. », chaque mot claquent, se détachent, s'arrachent à toi. Tu ne fais pas semblant. Tu vas la détruire, la détester. Tu en as assez. « Sinon quoi, la mocheté ? ». Tu inspires, brutalement, la colère te brûle le ventre, embrasse le vide intérieur qui te possède. « Perceval, n'avez-vous pas honte de votre état ? », la voix t'arrache un frémissement d'horreur & tu te retournes, doucement, tranquillement. « J'ai du mal à croire que vous êtes ma fille. », le silence s'impose, l'évidence grince. Tu n'es pas sa fille.


« Père,

Ton absence s'étire, les jours ne se succèdent plus. J'arrive à parler par écrit. Je ne suis pas soumise à ma voix qui déraille. Les médecins pensent que la douleur que j'ai dans la gorge ne s'en ira pas. On appelle ça une malformation du langage. Ce n'est rien. Absolument rien. Ma vie n'est pas menacée, c'est déjà trop pour mère. Tu connais la honte & son amertume pour la faiblesse. Elle veut la perfection, elle réclame l'insoumission. Femmes, nous sommes fragiles. Femmes, nous devons accourir vers notre destinés. Mère, c'est hélas notre seule rôle. Je n'en ai pas l'envie. Je veux vivre, exister, soupirer, grisée par un sentiment. Dérangée par n'importe quel sentiment, je veux ressentir. Enfin.

Tu sais que les sentiments ne sont pas mon fort. Tu comprends que je n'arrive pas à exprimer de l'amour, de la tendresse ou de la tristesse. Je ne pleure pas vraiment. Je ne connais le chagrin que de nom. Je suis comme figée, interdite, glacée, retenue dans un vide. Je ne suis rien. Je ne ressens rien. Je suis dérangeante. Les reproches de mère n'ont pas d'importance, pas de peur.

Je crois que tu me manques.
Je ne suis pas vraiment certaine.
Je crois que je ne suis pas humaine. »


« Mademoiselle de Noirclère. », le psychologue t'observe, remonte ses lunettes en douceur. Élégante, tu défais les boutons du manteau avec douceur & lenteur, ne te souciant pas de l'homme à tes côtés. Tu fais couler le tissu de ta peau d'ivoire. Du haut de tes quatorze ans, tu es jolie, tu es l'innocence. Douce, délicate, docile, le bon dieu t'est donné sans confessions. Tu règne sur un monde de tendresse, défait de violence, bannissant la moindre horreur. « Comment allez-vous, aujourd'hui ? », un sourire ourle tes lèvres, c'est encore un caprice de ta mère. Elle te juge anormale, défaillante, vacillante. La normalité ne t'a jamais intéressé. « E-Et vous, monsieur … ? », cinquième séance & son nom t'échappe encore. Inutile, insignifiant, tu ne lui donnes pas la moindre importance. « Monsieur Ieglos. », un sourire d'excuse, il a déjà crispé les mains autour de ses papiers. Petite peste, tu te fais joueuse, indocile, manipulatrice à l’excès. « M-Ma mère vous a déjà précisé que j'étais stupide, n'est-ce pas ? ». Tu joues l'enfant, tu joues les niaises, tu joues les faibles.   Le rôle est défini, soigneusement préparé & tu es actrice parfaite.
Un sourire agrandit ton visage, te rend éblouissante.
Il sait.


« Père,

Guenièvre est morte. Mère est dévastée. Elle pleure toutes les larmes de son corps encore & encore. Le bruit est immonde, les gémissements me font mal à la tête. On dirait une truie qu'on égorge en permanence. C'est agaçant. J'en ai assez de ses cris, assez de ses lamentations. La tristesse est laide, la beauté de mère se fissure sous son chagrin. Je n'aime pas ce sentiment. Il la rend monstrueuse, horrible & douloureuse.

Guenièvre a été enterrée. Simplement. Tranquillement. Lentement. J'ai vu son corps rentrer dans la terre, retourner d'où il est venu. Elle était un peu belle avec sa couronne de cheveux, ses lèvres rosées. Enfin, apaisée, elle rendait les armes, elle déposait sa vie entre les mains des autres. Sa mort est ironique, étouffée par un poison rare. Comme si quelqu'un lui en voulait, comme si la vengeance était achevée.

Au fond, elle le méritait.
Je n'ai pas de regret.
Aucun. »


Tu te stoppes. Tes yeux s'attardent  sur sa silhouette, troublés. Les cheveux bruns caressent son dos, pressent la chute de ses reins. Belle, belle, belle, le mot résonne dans ton cœur, agresse ta raison. Un désir s'éveille. Un désir te ravage. Son aura t'aspire, t'explose en plein vol. Ta poitrine se soulève, le venin toxique t'emprisonne. Elle, encore elle. Erratique, ton souffle se perd, se consume. Tu as la sensation que si tu ne la retiens pas, elle va vaciller dans les ombres, se noyer dans tes silences. Ils l'appellent Xara. Tu la nommerais volontiers reine. Elle n'a que les mystères accrochés à ses pieds. Elle n'a que la douceur accrochée à son cœur. « Xara ... », un souffle, un murmure dans l'obscurité. Qu'elle te revienne, qu'elle te touche, qu'elle t'embrase.

Âmes croisés, le destin t'arrache à ta tranquillité, te grisant d'amour. Le voilà le sentiment voleur, le sentiment rageur que tu attendais. Il t'étreint le cœur, te brutalise. Il s'affirme, s'exprime, t'incrimine.  Esclave de tes songes éveillés, tu ne peux te détourner d'elle, tu ne peux rien oublier. Alors tu t'inclines, tu faiblis, simple humaine, délaissée de la voix de la reine des enfers. Tu accours à ses côtés. Agile, ta robe fouette l'air & tu attrapes son poignet, te réfugiant dans une salle vide. Tes lèvres s'accrochent aux  siennes, lui volent un baiser brutal, exquis, volage. « J-J'en avais très envie. », tes dents s'enfoncent dans ses lèvres, donnant de la violence au baiser, tes doigts courent dans son dos, s'écorchent sur le fil de sa peau. Et puis, tu es repue. Tu en as assez, alors tu la délaisses. Tu l'abandonnes. Le jeu ne fait pourtant que courir.
Inévitablement, tes désirs reviendront, te condamneront.
Inévitablement, tout te ramène à elle.

Bravo toi, tu as réussi à passer la redoutable épreuve de la fiche de présentation. Tu peux donc d'ores et déjà créer ta fiche de liens et aussi celle de tes sujets. Pour toutes tes autres demandes, c'est ici qu'il te faudra cliquer. Pour créer ton scénario tu peux cliquer là ou encore regarder du côté de la recherche de liens. Sur ce, bonne aventure Mdmienne


Tu sais déjà à quel point je l'aime, la Percy. Elle nous promet de jolis jardins et un chouette commerce de poison si tu t'y mets. Et la scène avec Xara